Me gustas cuando tiritas.

Papá no me despiertes! 
Estoy soñando y es demasiado bonito como para perderse apenas un segundo.
 Estabamos allí donde siempre nos gusta estar, eramos nosotros entre rosales, pero no lo eramos.

Algo había pasado desde la última vez y las palabras ya no se atropellaban las unas a las otras, simplemente ya no había palabras.
Sólo dos ojos que buscaban unas manos a las que aferrarse.
Y unas manos congeladas que buscaban unos labios.
Quise decir gracias, pero las palabras que aguardan detrás de los rosales ya no eran las mismas y  ni siquiera deseaban ser dichas.

Lo único que puede hacer ,fue acercarte la mano a  la cara y decirte cuan  frías tenía las manos.
《Qué frías tengo las manos y cuánto me duele la falta de tu esencia》 

Me desperté pensando que pese a que solo había sido un sueño, algún día me quedaré sin palabras, embobada por tu sonrisa.

Sé que en medio de un mar de rosas me regalaras esencia.
Y sé que por muy lejos que esten nuestros cuerpos , nuestros corazones siempre estarán juntos, y que mientras sueñe puedo contar con tus besos.
Por que juntos somos infinitos.

El tiempo pasa y tú ni te has dado cuenta.

El reloj se ha vuelto loco, las manecillas corren como si los recuerdos las reclamaran.
Y las horas pasan sin pena ni gloria en un presente que nació entre mares y terminará entre besos.
Las olas se sienten vacías, en un mar que da esperanza a quien ya la perdió antes de que el reloj diese su primera vuelta.
Las hojas del calendario van cayendo y adornan el suelo del salón, recordando minuto a minuto que el tiempo corre y que si no nos damos prisa vamos a llegar tarde.
Tarde a verte sonreír con un pequeño trozo de nosotros entre manos, tarde para ver florecer los rosales y para ver como se pinta los labios. Tarde para correr así, por que si , tarde para vivir y disfrutar como niños.

Pero demasiado pronto para ver como poco a poco sobran platos en la mesa, y faltan risas. Pronto ,demasiado pronto como para verte llorar.
Aunque, en realidad no importa cuan tarde puedas llegar ni que poco preparado estes para verle llorar.
Lo importante es ... bueno en realidad no lo sé.
Pero cuando lo sepa te lo digo.

Tengo miedo, miedo a que sea solo mio.

La belleza no está en un donde, tampoco en un cuando, incluso se puede decir que no esta en quien, ni en un por qué.
Esta en todo eso, si, no lo voy a negar, pero hay algo más.
Una mezcla.
Una situación.
Un paseo por las estrellas, por nuestras estrellas.
Y echar a correr, para ver quien llega antes a un banco ,desgastado ,al final de un precioso jardín de estrellas del cual nadie se percata. Solo por que un estúpido banco  concentra la atención de los espectadores.
Quizá solo sea un lugar más.
Pero es lo único que me queda, una de las pocas cosas a las que puedo aferrarme.
Un lugar donde las palabras se han quedado escondidas detrás de los rosales (A sabiendas de que las más hermosas rosas tienen grandes espinas) para ver si volvemos.
No he vuelto a ver estrellas.
Ni a contemplar rosales desde un banco.
Por que tengo miedo de que pase a ser solo mio en vez de nuestro.
Y eso,eso es una gran catástrofe.

No arruges las cartas y sigue escribiendo poesía.

Una vez alguien la dijo, tan bajito, al oído, que apenas fue un leve susurro , que la amaba.
Desde entonces ella no duerme , se sumerge en un mundo, en su mundo.
Ni tampoco camina , vuela sobre sus pies , poniéndose de puntillas, preparada para despegar en cualquier momento.
Creo que a veces ni siquiera piensa, simplemente se deja llevar por un mar de brazos que la llevan a la deriva de orilla en orilla.
También creo, que eso la agrada hasta puntos desconocidos e inexplorables.
¿Qué más dará ya , si aquí o allí? , ¿si norte , o si sur?, ¿playa o montaña?
Hay cosas que se contestan solas, preguntas que con su inexperta experiencia, caen por su propio peso.
¿A dónde vamos el viernes?
¿Me quieres?
¿Vendrás?
Al Retiro , donde si no
Más que a mi vida
Acaso lo dudas.
Sí, dudas, la vida esta llena de ellas , pero supongo que tienen su encanto, la vida es un misterio.
Así que dobla bien las cosas en la maleta , cuidado no partas los discos, no arrugues las cartas, y sigue escribiendo poesía.